" Il était mort. Mort à jamais ? Qui peut le
" Il était mort. Mort à jamais ? Qui peut le dire ? .." Proust
J'me sens mal. Terriblement mal. Une sensation de Dégout mais aussi de Déjà-vu. J'ai mal au ventre. J'ai pas très faim. J'ai sommeil. Trop sommeil. J'suis triste pour pas grand chose. J'attend qu'la journée se passe, qu'elle défile. J'rets là et rien. Rien qui m'vienne. La douleur au dedans de moi ?? Jamais ressentie !! Et cette peur monstre ?? Non plus !! J'arrive pas. J'arrive plus. Depuis un moment déjà. J'arrive plus. A écrire. Avant c'était simple. Mais aujourd'hui c'est dur. ERK. Comment l'dire ... J'en sais rien ! J'tourne en rond. La preuve. Regarde ce texte. Ce texte-ci qui m'fait honte. Que j'écris. Qui se décline sous mes doights vernis de rouge tapant sur l'clavier. J'en reviens pas d'écrire ça. Là. Comme-ca. D'avoir rien qui m'vienne. Là. Tout de suite. J'aime pas cette sensation. Le pire c'est que j'ai passé une journée à chier. Tellement que j'ai rien à dire dessus. La page blanche me guette. J'le sais. J'la sens cette TEPU. Elle veut m'virer d'un coup d'un seul. Parcequ'elle trouve qu'habituellement j'les remplis trop vite ces putain d'feuilles. Parcequ'elle dit que j'ai pas l'droit. Pas l'droit d'écrire la vérité. La vraie. La dure. La noire. Elle dit qu'c'est Injuste parcequ'elle elle y arrive pas à écrire comme ça... Elle se trompe car aujourd'hui, à ça, j'y arrive pas
